Hace un par de semanas, vagabundeando por youtube, me encontré con esta reliquia que lleva alegrándome las noches de vuelta a casa. Es un video de finales de los 60, principios de los 70, donde están el Turronero, Camarón, Paco Cepero y Paco de Lucía.
Aparte de la grandiosa calidad musical que tiene, -cante jondo de verdad, del bueno, y con sabor-, muchas cosas podemos ver en este video: la voz sublime del Camarón en su juventud, que la voz del Turronero ya sonaba antigua desde el principio, que sólo quedan vivos los 2 guitarristas, la inocencia y la verdadera alegría que desprende el rostro de cada uno de ellos y sobre todo, lo más llamativo, lo efímero de la vida.
Leyendo el otro día una entrevista y viendo las fotos del Turronero antes de morir, en silla de ruedas, casi sin poder hablar y comentando lo sólo que estaba porque todos le habían dado la espalda, estas imágenes se hacen aún más trágicas. Mucho más de lo que ya por sí tributa el flamenco.
martes, 13 de noviembre de 2007
lunes, 5 de noviembre de 2007
memoria de pez
Cuántas veces hemos escuchado, - cuando se critica a la actual inmigración ilegal que llega a España-, que antes, “los emigrantes españoles éramos diferentes a estos, ya que cuando nosotros llegábamos a los países receptores lo hacíamos con un contrato de trabajo debajo del brazo y no vagabundeábamos por las calles en busca de uno”.
Una imagen vale más que mil palabras...
Una imagen vale más que mil palabras...
sábado, 3 de noviembre de 2007
domingo, 28 de octubre de 2007
Mi novelera ciudad
Mi Dios Internet, que todo lo puede, son mis ojos allá donde no puedo estar. Tengo en "favoritos” de mi ordenador 4 webcams de 4 lugares que forman parte de mi vida y muchas veces cuando navego (siempre a la deriva) por la red, me entretengo viendo a la gente pasar ensimismada sin saber que la observo a 10 mil kilómetros de distancia. Hoy era uno de esos días señalaitos para ver mi ciudad, Sevilla, pero estuve todo el día fuera. Hace un rato que acabo de llegar a casa y llevo riéndome todo ese tiempo viendo las fotos del magno acontecimiento del día: la inauguración del tranvía.
Un análisis rápido de la situación te dice que no existe sobre la faz de la Tierra una ciudadanía más novelera que la sevillana. Otro análisis, más comedido, te hace reflexionar sobre la “pobreza cultural” de mi ciudad, que sólo se moviliza para estas paridas. Me hubiese gustado que se hicieran encuestas en las colas para saber por ejemplo, cuando fue la última vez que visitó el Museo de Bellas Artes, ó que alguien contestase si sabía cuánto nos ha costado ese tranvía de 1400 metros, por decir algo. Creo que hubiese sido escandaloso. Por lo tanto, es mentira eso de la apropiación del espacio urbano. Y el tercer análisis es sin duda el más trágico de todos. Es la consumación del centro histórico en un auténtico parque temático, donde existe ya hasta la
atracción de feria de un trenecito. Sólo falta el feo del tren de los escobazos pegando con la escoba en la colleja de los pasajeros para completar la escena.
Un análisis rápido de la situación te dice que no existe sobre la faz de la Tierra una ciudadanía más novelera que la sevillana. Otro análisis, más comedido, te hace reflexionar sobre la “pobreza cultural” de mi ciudad, que sólo se moviliza para estas paridas. Me hubiese gustado que se hicieran encuestas en las colas para saber por ejemplo, cuando fue la última vez que visitó el Museo de Bellas Artes, ó que alguien contestase si sabía cuánto nos ha costado ese tranvía de 1400 metros, por decir algo. Creo que hubiese sido escandaloso. Por lo tanto, es mentira eso de la apropiación del espacio urbano. Y el tercer análisis es sin duda el más trágico de todos. Es la consumación del centro histórico en un auténtico parque temático, donde existe ya hasta la
atracción de feria de un trenecito. Sólo falta el feo del tren de los escobazos pegando con la escoba en la colleja de los pasajeros para completar la escena.
domingo, 21 de octubre de 2007
mis atardeceres bogotanos
Para la Dama.
Así son los atardeceres bogotanos desde los ventanales de mi casa. Cada día que puedo, cuando va llegando la hora de la puesta de sol, intento salir del trabajo y llegar a tiempo para poder ver este espectáculo diario. Muchas veces, me siento en el sofá y me pongo música para contemplar este auténtico performance de la naturaleza.
Amaneciendo. Al fondo, el Nevado del Ruiz; un volcán de 5.400 metros
Así son los atardeceres bogotanos desde los ventanales de mi casa. Cada día que puedo, cuando va llegando la hora de la puesta de sol, intento salir del trabajo y llegar a tiempo para poder ver este espectáculo diario. Muchas veces, me siento en el sofá y me pongo música para contemplar este auténtico performance de la naturaleza.
Amaneciendo. Al fondo, el Nevado del Ruiz; un volcán de 5.400 metrosjueves, 18 de octubre de 2007
El mundo se divide en dos....
Creo que era el poeta y ganadero Fernando Villalón, el que afirmaba que el mundo se divide en dos; Sevilla y Cádiz... El mundo no, pero sí que entre estas dos ciudades se encuentra atrapada mi infancia, mi luz, y mis espacios vitales.
He conocido paisajes mucho más espectaculares, ciudades más fascinantes, playas astrales... cada día veo puestas de sol por Los Andes que duelen de la belleza. Pero aunque todo esto me pertenece, sólo me reconozco en los tímidos cerros de tierra albariza que surcan mi paisaje, en las casas encaladas, en una noche de verano en “mi” playa, en la luz cegadora de la Bahía, en ese mar verde oscuro, en el olor a jazmín, en la honda sabiduría popular de mis abuelos, en la quietud de una calle en una tarde de verano, en el sabor de un buen pescao y unos pimientos fritos hechos por mi madre, en un tapeo de pié con los amigos, en el sonido de un bar de desayunos, en una puesta de sol en Rota...
Hace 10 días que volví a Locombia después de haber estado 3 semanas maravillosas... Me hacía falta!
La Caleta
Puesta de sol
paisaje
mi choche, mi tierra y mi cielo
miércoles, 17 de octubre de 2007
jueves, 11 de octubre de 2007
esto sólo pasa en Macondo
Noticia de El Tiempo, 11-10-07
MUJER ARROJÓ ACEITE CALIENTE SOBRE SU NOVIO, LUEGO DE DESCUBRIRLO EN LA CAMA CON SU MAMÁ
Ocurrió en la vereda Sabananueva, de San Pelayo (Córdoba). El hombre de 22 años tiene heridas de tercer grado en rostro y cuerpo, y tuvo que ser internado de urgencia en un hospital de Cereté.
Testigos del hecho contaron que la noche del domingo pasado el novio, Wilson Isaac Doria Petro, se tomó unos tragos en un bar de la localidad. Minutos más tarde se marchó para la casa de su novia Viviana Vega Galeano, de 18 años, pero no la encontró. En medio de la borrachera se acostó con su suegra Carmen Galeano, de 47 años, quien al parecer no ofreció resistencia.
Las sospechas de Viviana, a quien ya le habían dado indicios de la infidelidad de su novio, fueron confirmadas cuando presenció la escena amorosa en la cama de su madre.
Luego de insultos y reclamos en contra de la pareja infiel, Viviana salió de la habitación en aparente resignación. Sin embargo, Doria Petro no quedó convencido de la actitud de su novia, y presagiando su suerte al escuchar el ruido del aceite que subía la temperatura en el sartén, se refugió debajo de la cama. Poco después la mujer ingresó a la habitación y le lanzó el aceite hirviendo a su novio.
Vecinos de la vivienda que se percataron del hecho auxiliaron al quemado, a quien trasladaron hasta el hospital de Cereté, donde dio su versión de los hechos a las autoridades.
Negó tener alguna relación con Viviana, y confirmó su romance con la madre de la joven. Agregó que ella lo había seducido, pero que su interés siempre estuvo en Carmen Galeano, quien aceptó sus pretensiones.
Sin embargo, vecinos de la familia que pidieron el anonimato dijeron que la joven pareja sí tuvo una relación sentimental tormentosa.
Madre e hija no se refirieron al tema frente a la prensa y aún conviven en la vivienda.Doria Petro anunció acciones judiciales en contra de su agresora, una vez logre completamente su recuperación.
MUJER ARROJÓ ACEITE CALIENTE SOBRE SU NOVIO, LUEGO DE DESCUBRIRLO EN LA CAMA CON SU MAMÁ
Ocurrió en la vereda Sabananueva, de San Pelayo (Córdoba). El hombre de 22 años tiene heridas de tercer grado en rostro y cuerpo, y tuvo que ser internado de urgencia en un hospital de Cereté.
Testigos del hecho contaron que la noche del domingo pasado el novio, Wilson Isaac Doria Petro, se tomó unos tragos en un bar de la localidad. Minutos más tarde se marchó para la casa de su novia Viviana Vega Galeano, de 18 años, pero no la encontró. En medio de la borrachera se acostó con su suegra Carmen Galeano, de 47 años, quien al parecer no ofreció resistencia.
Las sospechas de Viviana, a quien ya le habían dado indicios de la infidelidad de su novio, fueron confirmadas cuando presenció la escena amorosa en la cama de su madre.
Luego de insultos y reclamos en contra de la pareja infiel, Viviana salió de la habitación en aparente resignación. Sin embargo, Doria Petro no quedó convencido de la actitud de su novia, y presagiando su suerte al escuchar el ruido del aceite que subía la temperatura en el sartén, se refugió debajo de la cama. Poco después la mujer ingresó a la habitación y le lanzó el aceite hirviendo a su novio.
Vecinos de la vivienda que se percataron del hecho auxiliaron al quemado, a quien trasladaron hasta el hospital de Cereté, donde dio su versión de los hechos a las autoridades.
Negó tener alguna relación con Viviana, y confirmó su romance con la madre de la joven. Agregó que ella lo había seducido, pero que su interés siempre estuvo en Carmen Galeano, quien aceptó sus pretensiones.
Sin embargo, vecinos de la familia que pidieron el anonimato dijeron que la joven pareja sí tuvo una relación sentimental tormentosa.
Madre e hija no se refirieron al tema frente a la prensa y aún conviven en la vivienda.Doria Petro anunció acciones judiciales en contra de su agresora, una vez logre completamente su recuperación.
martes, 9 de octubre de 2007
El Che
Ayer hizo 40 años que mataron al Che. De Ernesto Guevara de la Serna quizás ya no quede nada. Y tal vez ni importe. Como si de una pintura de Andy Warhol se tratase, su imagen queda ya desprovista de carga ideológica alguna para convertirse en uno de los iconos más universales del siglo XX.
La famosa foto del Che Guevara, fue tomada por Korda durante un acto fúnebre el 5 de marzo de 1960, y es considerada actualmente la fotografía más reproducida de la historia, plasmándose en todo tipo de productos como camisetas, playeras, gorras, o posters para adolescentes de todo el mundo
Lo más sarcástico de todo es que el arte pop es la manifestación plástica de una cultura (la pop) caracterizada por la tecnología, el capitalismo, la moda y el consumismo, donde los objetos dejan de ser únicos para ser pensados como productos en serie. Y en eso quedó la imagen del Che... paradojas de la vida.
Pero no importa, todos alguna vez en nuestra adolescencia hemos soñado con ser el Che. ¿O no? Como dice la canción La Locomotiva “gli eroi son tutti giovani e belli”
La famosa foto del Che Guevara, fue tomada por Korda durante un acto fúnebre el 5 de marzo de 1960, y es considerada actualmente la fotografía más reproducida de la historia, plasmándose en todo tipo de productos como camisetas, playeras, gorras, o posters para adolescentes de todo el mundo
Lo más sarcástico de todo es que el arte pop es la manifestación plástica de una cultura (la pop) caracterizada por la tecnología, el capitalismo, la moda y el consumismo, donde los objetos dejan de ser únicos para ser pensados como productos en serie. Y en eso quedó la imagen del Che... paradojas de la vida.
Pero no importa, todos alguna vez en nuestra adolescencia hemos soñado con ser el Che. ¿O no? Como dice la canción La Locomotiva “gli eroi son tutti giovani e belli”
miércoles, 12 de septiembre de 2007
CIEN AÑOS VERDIBLANCOS
Un día como hoy hace cien años, nacía el Sevilla Balompié, germen de lo que siete años más tarde, al fusionarse con el Betis Foot-Ball Club, pasaría a ser el Real Betis Balompié. Mi equipo, y una parte importante de la historia emocional de mi familia.
Real Betis Balompié, 1922
Hace dos años en el Hay Festival de Cartagena, un chaval le preguntó al “Negro” Fontanarrosa, porqué era hincha tan acérrimo del Rosario Central. Y éste le contestó: “pelao, te voy a decir una cosa: el fútbol es la cosa más importante de las cosas que no son importantes. Y tu equipo, si vos sos hincha de verdad, es la máxima expresión de la fidelidad. Fijate lo que te digo: vos podés cambiar de carro, de laburo, de amigos.... de mujer, de familia. Podés cambiar de país, de nacionalidad... incluso traicionar a tu Patria. Cambiar de religión y ya, hasta de sexo con una operación... pero si vos sos hincha de verdad, la única cosa que tendrás segura en la vida, es la fidelidad a tus colores; a tu equipo”. Pues eso es lo que me pasa a mi, que de las pocas cosas que tengo claras en la vida, es que acabaré muriendo bético.
Real Betis Balompié y el Cartagena FC, 1924
Sin entrar a desglosar la historia épica de mi equipo, quiero hacer un homenaje a todos los que a través de este siglo han tenido la inmensa fortuna de haber escogido el camino equivocado. Porque sin duda, elegir ser bético es la peor de las opciones para llegar a la felicidad por la vía rápida: el sendero fácil no va con la filosofía bética. Pero y qué? Las cosas difíciles de conseguir, son al final las que dan más placer... como este amigo mío, que cuando su familia se trasladó a vivir a Sevilla, se dio cuenta que en esta ciudad había que tomar partido por Sevilla o Betis: no quedaba opción para Madrid, Barça, etc. Y su padre, en un afán integrador los llevó a él y a su hermano a los dos Estadios de fútbol y que ellos eligiesen libremente de qué equipo ser. Primero, se los llevó a ver el Betis para verlo perder y al domingo siguiente, se los llevó a ver al Sevilla que goleó a su rival. A la salida del Estadio sevillista, con toda la gente eufórica por la goleada, el padre, seguro de la respuesta les pregunta a sus hijos: “entonces, qué? ¿De que equipos queréis ser?”. “Pues papá, de cual vamos a ser... Pues del Betis!”.
Ó como mi primo. Que habiendo nacido y vivido toda su vida en Alemania, decidió ser bético desde que tiene uso de razón, aunque eso le cueste tener que ver a su Betis una vez cada dos años. ¿Quien dijo que el amor platónico no existía?
La historia marca, y a nosotros nos marcó para siempre la fundación en 1909 del Betis Foot-Ball Club que fue una escisión del actual Sevilla FC por la negativa de éste a dejar jugar en el equipo a un obrero que trabajaba en la Pirotecnia. A partir de ese momento, escogimos la senda más difícil. En estos Cien años de historia, muchas cosas han pasado, pero la idiosincrasia del Betis sigue inalterable: acostumbrados a lo mejor y lo peor, pasamos de la cima y a la sima en un segundo; de ser Campeones en Primera División, pasamos a la Segunda, y de la Segunda División, pasamos a la Tercera. Y precisamente a esos béticos van hoy todos mis honores. A esos que vieron a su Betis pasar de ser Campeones de Liga, a verlo jugar en Tercera División contra los equipos de los pueblos de la provincia de Sevilla, mientras, el otro equipo de la ciudad, jugaba la Copa de Europa. Son estos béticos los que en ese periodo negro de nuestra historia verdiblanca, supieron ingeniárselas para parir la frase más filosófica de estos CIEN años; la que recoge todas la esencias del beticismo añejo: “Viva er Betis manque pierda”. Sin la épica, el coraje y la resistencia de esos béticos, estos cien años no hubieran sido posible. Uno de ellos era un lebrijano que se llamaba Sebastián: Mi tío abuelo. A ellos van dedicados estos Cien años.
Decía Ignacio Sánchez Mejías, torero y Presidente del Betis en los años 30, que “él no comprendía como se podía ser de otro equipo que no fuese el Betis”. Y yo tampoco.
Felicidades, viejo amigo!
Real Betis Balompié. Primer ascenso a Primera División, 1932
Real Betis Balompié. Campeones de Liga, 1935
Real Betis Balompié. Campeones de España, 1977
CIEN AÑOS VERDIBLANCOS
¡Viva er Betis manque pierda! Dos mitos del beticismo: Lorenzo Serra Ferrer y Alfonso. Subcampeones de Copa, 1997
Campeones de España, 2005
Juan José Cañas, capitán
la afición
El Betis de hoy. Partido del Centenario, Betis 1- Milán 0
viernes, 7 de septiembre de 2007
El Vallenato
“... los creadores e intérpretes vallenatos eran gente del campo, poetas primitivos que apenas si sabían leer y escribir, y que ignoraban por completo las leyes de la música. Tocaban de oídas el acordeón, que nadie sabía cuándo ni por dónde les había llegado, y las familias encopetadas de la región consideraban que los cantos vallenatos eran cosas de peones descalzos, y si acaso, muy buenas para entretener borrachos, pero no para entrar con la pata en el suelo en las casas decentes“. Gabriel García Márquez.
Cuando yo llegué a Locombia, de la palabra vallenato, - aparte de tener una sonoridad bastante fea -, lo que más me desconcertaba era su origen.... “coño, ¿Será que en Colombia hay balleneros y yo no lo sabía?”. Además, la única canción vallenata exportada a España hacía ya muchos años era “La gota fría”: Una bellísima canción de Emiliano Zuleta que destrozó Carlos Vives (*) y que terminó de rematar el patético de Julio Iglesias. Para mi el vallenato era esa canción.
Con este panorama, era lógico que cuando aterricé por estas tierras llegaba con el mayor de mis prejuicios. Quise conocer todas las músicas de este país sin embargo no puse demasiado interés en oír esto “de las ballenas”.
(*) Aclaro que Carlos Vives es un pedazo de artista del que los españoles sólo conocemos su peor época.
De parranda en parranda fui escuchando este canto que nada tenía que ver con lo anterior, y con el tiempo, he ido conociendo y leyendo toda la literatura de esta música. Y me fascina. El vallenato es el sonido de Colombia por excelencia. No creo que haya una música en este país que represente mejor su realidad mestiza: sus tres instrumentos básicos son el acordeón; de Europa, la caja; de África y la guacharaca indígena. Es la música del pueblo de la costa del Caribe; concretamente de la parte de La Guajira, el César y del Magdalena. Coge su nombre de la ciudad de Valle de Upar: de ahí la palabra “vallenato”, y como bien lo describe García Márquez, es la música de la gente del campo.
Los temas de las letras son en un 90% el despecho de amor -y ahí entra la variante de cuernos con el componente machista (canciones por cierto, que en este momento estarían prohibidas en España), y son tan sentidas, que a veces provocan la risa más que la pena. El vallenato, la tusa del desamor y el alcohol, van unido como un ente indisoluble. Creo que es imposible escuchar vallenato sentado en la butaca de un teatro en Helsinki, o al menos a mi me parece complicado. Es como la letra de una canción de Chavela Vargas, pero quitas el tequila y un poquito de desgarro, le pones aguardiente y le añades el eterno carácter parrandero de Colombia.
Aquí dejo un video del mítico Alejo Durán, primer Rey del Vallenato. La imagen es pésima pero es que es 1970. Como dice en su biografía “enamorado de las mujeres y también de la vida, Alejo tuvo 25 hijos en 18 amores”. Murió en 1989 a los 70 años.
Cuando yo llegué a Locombia, de la palabra vallenato, - aparte de tener una sonoridad bastante fea -, lo que más me desconcertaba era su origen.... “coño, ¿Será que en Colombia hay balleneros y yo no lo sabía?”. Además, la única canción vallenata exportada a España hacía ya muchos años era “La gota fría”: Una bellísima canción de Emiliano Zuleta que destrozó Carlos Vives (*) y que terminó de rematar el patético de Julio Iglesias. Para mi el vallenato era esa canción.
Con este panorama, era lógico que cuando aterricé por estas tierras llegaba con el mayor de mis prejuicios. Quise conocer todas las músicas de este país sin embargo no puse demasiado interés en oír esto “de las ballenas”.
(*) Aclaro que Carlos Vives es un pedazo de artista del que los españoles sólo conocemos su peor época.
De parranda en parranda fui escuchando este canto que nada tenía que ver con lo anterior, y con el tiempo, he ido conociendo y leyendo toda la literatura de esta música. Y me fascina. El vallenato es el sonido de Colombia por excelencia. No creo que haya una música en este país que represente mejor su realidad mestiza: sus tres instrumentos básicos son el acordeón; de Europa, la caja; de África y la guacharaca indígena. Es la música del pueblo de la costa del Caribe; concretamente de la parte de La Guajira, el César y del Magdalena. Coge su nombre de la ciudad de Valle de Upar: de ahí la palabra “vallenato”, y como bien lo describe García Márquez, es la música de la gente del campo.
Los temas de las letras son en un 90% el despecho de amor -y ahí entra la variante de cuernos con el componente machista (canciones por cierto, que en este momento estarían prohibidas en España), y son tan sentidas, que a veces provocan la risa más que la pena. El vallenato, la tusa del desamor y el alcohol, van unido como un ente indisoluble. Creo que es imposible escuchar vallenato sentado en la butaca de un teatro en Helsinki, o al menos a mi me parece complicado. Es como la letra de una canción de Chavela Vargas, pero quitas el tequila y un poquito de desgarro, le pones aguardiente y le añades el eterno carácter parrandero de Colombia.
Aquí dejo un video del mítico Alejo Durán, primer Rey del Vallenato. La imagen es pésima pero es que es 1970. Como dice en su biografía “enamorado de las mujeres y también de la vida, Alejo tuvo 25 hijos en 18 amores”. Murió en 1989 a los 70 años.
Ay home!
miércoles, 29 de agosto de 2007
Nueva York
De vuelta en Colombia. Y ahora qué, ¿De que hablo yo de Nueva York...? de Manhattan, del skyline, de los barrios que me gustaron como West Greenwich Village y East? ... de esa “marea humana” haciendo deporte en Central Park, o del metro más asqueroso y peor comunicado del mundo? También podría hablar de lo emocionante que es, para bien y para mal, reconocer los lugares y calles archiconocidas por todos a través de las pelis o del maravilloso concierto de Jazz de Dave Holland Sextet en Blue Note. De lo mágico que es cruzar andando el puente de Brooklyn por la noche y de la obsesión casi paranoica de los yankies por la seguridad. También podría referirme de los pocos rascacielos que arquitectónicamente merecen la pena, de los 3 grandes Museos de Arte ó de los edificios del norte de Manhattan que más que en Nueva York parece que estás en la Chequia comunista. De mi descubrimiento en Corner Bistro de que una hamburguesa es mucho más que una simple mierda de plástico de Mc Donalds ó de lo que recuerda al pasear por Broadway a la Av. de República Argentina en Sevilla (Araceli dixit).
Mi impronta es la de haber visitado una ciudad extraña pero a la vez familiar. Un lugar que se ha quedado parado en un halo setentudo donde existen pocas propuestas de vanguardia en comparación con cualquier ciudad europea medianamente importante. Esa aureola horterilla de Broadway, Madison Square o Roquefeler Center, sumado a los maravillosos rascacielos art decó de la década de los 30 es también lo que la hace entrañable.
Pero quizás me quedo con lo aparente menos seductor: Brooklyn. Y digo aparente porque es la parte olvidada de las guías. Nadie va hasta allí si no tienes que ir para algo concreto y sin embargo, es otro mundo distinto al resto. Cada uno de los barrios de componen Brooklyn es diferente pero allí se juntan judíos ultra ortodoxos, raperos, puertorriqueños, y muchísimos jóvenes modernillos (chavalería, como diría mi abuela). Es quizás, el lugar donde mejor se encuentra esa Nueva York intercultural que dicen que es.
Muchas, demasiadas cosas que contar de ese gran mito que es Nueva York y al que indudablemente hay que ir, al menos una vez en la vida.
Tribeca
Manhattan desde el Empire State
metro en Brooklyn: una oriental, un rapero y un judío ortodoxo
Dave Holland Sextet en Blue Note.
Chocazo en East
domingo, 19 de agosto de 2007
Nos vamos pa' Nueva York
Pues eso, parece que ahora sí. Después de algunos problemitas con mi pasaporte caducado, salimos hoy pa Nueva York y volvemos a Locombia el 28 de agosto. Nos esperan muchas caminatas, el MOMA, el Metropolitan, una subidita al Empire State, un pasito por el Central Park, alguna que otra hamburguesa y espero que muchas sopresas. Informaremos desde Brooklyn
sábado, 18 de agosto de 2007
Providencia, o el paraíso
A más de 400 kms de Colombia, y a medio camino entre Nicaragua y Jamaica, se encuentra la isla de Providencia. Todos la reclaman y aunque pertenezca a Colombia, no es de nadie porque los paraísos no tienen dueño: pertenecen sólamente a quien lo busca.
Cuando te vas acercando a ella en la avioneta que te trae desde la isla de San Andrés y empiezas a divisarla a través de la ventanilla, sin que te des cuenta, se te va dibujando una sonrisa en la cara que solo se borrará el día de tu partida. Es la isla del buen rollo.
Providencia es verdaderamente mágica y diferente a todo: no es la clásica isla del mar Caribe coralina, plana y con turistas, sino de origen volcánico, muy abrupta y solitaria. Son tan sólo 17 km2 de montañas, acantilados, y playas, por lo tienes siempre la sensación de que sus propios habitantes viven aislados los unos de los otros. Su marcado pasado pirata la hace además escurridiza y misteriosa; no es el clásico lugar que se te abre y te deja mostrar sus encantos de buenas a primeras.
La poquísima población que hay es negra; rastafaris influenciados por Jamaica, que hablan criol: una mezcla entre inglés y español, más “cosecha propia”. A estos, se le han sumado unos pocos colombianos del continente que un día, cansados de sus anodinas existencias, lo dejaron todo y empezaron una nueva vida en el edén terrenal, escépticos todos de que pueda exista algo mejor en el paraíso celestial. Si es que existe, claro.
Dentro de los múltiples personajes que pueblan la isla, hay dos que no te puedes perder: Alan y su chiringuito “el Divino Niño”. Simplemente excepcional. Y Richi, un caleño con media cara afeitada metido en una caseta-bar de 2m cuadrados suspendido en un acantilado. Pone reagge y no te dirige la palabra a menos que tú lo hagas.
Afortunadamente, la morfología accidentada de la isla y su dificultad para llegar, ha hecho de Providencia un lugar fuera del circuito turístico. Esperemos que por muchos años más para disfrute de aquellos que buscamos el paraíso.
Cuando te vas acercando a ella en la avioneta que te trae desde la isla de San Andrés y empiezas a divisarla a través de la ventanilla, sin que te des cuenta, se te va dibujando una sonrisa en la cara que solo se borrará el día de tu partida. Es la isla del buen rollo.
Providencia es verdaderamente mágica y diferente a todo: no es la clásica isla del mar Caribe coralina, plana y con turistas, sino de origen volcánico, muy abrupta y solitaria. Son tan sólo 17 km2 de montañas, acantilados, y playas, por lo tienes siempre la sensación de que sus propios habitantes viven aislados los unos de los otros. Su marcado pasado pirata la hace además escurridiza y misteriosa; no es el clásico lugar que se te abre y te deja mostrar sus encantos de buenas a primeras.
La poquísima población que hay es negra; rastafaris influenciados por Jamaica, que hablan criol: una mezcla entre inglés y español, más “cosecha propia”. A estos, se le han sumado unos pocos colombianos del continente que un día, cansados de sus anodinas existencias, lo dejaron todo y empezaron una nueva vida en el edén terrenal, escépticos todos de que pueda exista algo mejor en el paraíso celestial. Si es que existe, claro.
Dentro de los múltiples personajes que pueblan la isla, hay dos que no te puedes perder: Alan y su chiringuito “el Divino Niño”. Simplemente excepcional. Y Richi, un caleño con media cara afeitada metido en una caseta-bar de 2m cuadrados suspendido en un acantilado. Pone reagge y no te dirige la palabra a menos que tú lo hagas.
Afortunadamente, la morfología accidentada de la isla y su dificultad para llegar, ha hecho de Providencia un lugar fuera del circuito turístico. Esperemos que por muchos años más para disfrute de aquellos que buscamos el paraíso.
Divisando Providencia desde la avioneta
Playa de Manzanillo. Niños de la isla jugando, como todos los días de sus vidas
Donde Alan. El Divino NIño
Providencia desde los cayos
Uno de los cayos de Providencia
lunes, 13 de agosto de 2007
Colombia vista por un venezolano y un español
En los últimos días se han publicado 2 buenos artículos sobre Colombia. El primero en la revista SOHO, Colombia vista por un venezolano del escritor Sinar Alvarado. El segundo salió ayer en el diario El País, Colombia, entre la espada y la palabra del periodista español Francisco Peregil.
De los dos, me quedo sin lugar a dudas con el del venezolano: contundente y corrosivo, se nota que conoce mejor este país que la mayoría de los colombianos. El del español, aunque más superficial que el primero, tampoco no está mal pero cae en el vicio de siempre: si escribes un artículo sobre Colombia en España y no nombras las palabras guerrilla, Tirofijo y Pablo Escobar, parece que no “vendes”... aunque sea como éste, que habla de Simón Bolívar.
Colombia vista por un venezolano, Sinar Alvarado
De los dos, me quedo sin lugar a dudas con el del venezolano: contundente y corrosivo, se nota que conoce mejor este país que la mayoría de los colombianos. El del español, aunque más superficial que el primero, tampoco no está mal pero cae en el vicio de siempre: si escribes un artículo sobre Colombia en España y no nombras las palabras guerrilla, Tirofijo y Pablo Escobar, parece que no “vendes”... aunque sea como éste, que habla de Simón Bolívar.
Colombia vista por un venezolano, Sinar Alvarado
http://www.soho.com.co/wf_InfoArticulo.aspx?idArt=5727
Colombia, entre la espada y la palabra, Francisco Peregil
Colombia, entre la espada y la palabra, Francisco Peregil
domingo, 12 de agosto de 2007
Memoria Histórica asimétrica
Resulta que la Diócesis de Valencia va a construir la Parroquia Santuario de los Beatos Mártires Valencianos, con el que pretende honrar la memoria de los valencianos muertos en la Guerra Civil "por el odio a la fe". Memoria Histórica, pero asimétrica.
Las carajotadas que a estas alturas promueva la Iglesia Católica Apostólica y Romana no son novedad porque ya no sorprenden a nadie. Ni siquiera llegan a la categoría de escándalo. Allá ellos, que sigan así; que van por la senda correcta hacía la desaparición. Es curioso ver como en un continente como éste, Sudamérica, - la única reserva de fieles que le quedaba a la Iglesia Católica-, las sectas les vayan quitando adeptos y devotos a la velocidad de la luz, y estos lumbreras en vez de preocuparse del tema, se dediquen a montar estos proyectos anacrónicos y casposos. Todo un crack el que tienen ahí en cuestiones de marketing.
Lo que de verdad resulta curioso de la noticia, es que esta iniciativa privada cuenta con el apoyo del Ayuntamiento de Valencia, gobernado por el PP, que cede una antigua nave industrial para construir este santuario. Se trata de una de las antiguas naves de hormigón de la industria química Cross, en la avenida de Francia, que junto a otros solares destinados a uso escolar, le fue cedida al arzobispado por el Ayuntamiento presidido por Rita Barberá, del PP, a cambio del solar arqueológico de la plaza de L"Almoina.
Las facilidades concedidas por el Ayuntamiento de Valencia al proyecto de honrar la memoria de los muertos en el bando nacional, chocan con los impedimentos que el Consistorio ha puesto para las obras de construcción de nichos sobre una fosa común del cementerio de Valencia en la que, según el Fòrum per la Memòria Històrica del País Valencià, hay enterrados cientos de personas que fueron ejecutadas tras la guerra civil. Las obras sobre la fosa común fueron paralizadas cautelarmente por un juzgado, que finalmente dio la razón a esta asociación. El Ayuntamiento, por ahora, ha abandonado la intención de construir los nichos.
Pero la broma continúa. Por otra parte, el portavoz del PP en la Comisión de Interior del Senado, Ignacio Cosidó, aseguró, que de salir adelante, la denominada Ley de la Memoria Histórica supondría "romper con los principios de la Transición" y "abrir heridas" que ya estaban "cerradas".
Uy, uy, uy, ay, ay, ay... ¿No era ZP “el demonio” que estaba resucitando las dos Españas? Mira tú, curiosa forma la del PP de protestar contra la Ley de la Memoria Histórica.
lunes, 6 de agosto de 2007
La 33
Una de las cosas que más impresionan de Colombia cuando uno se acerca a ella es la riqueza musical de este pueblo. No conozco todos los países del mundo pero no creo que haya muchos con más variedad que este: mapalé, bambuco, gaiteros, porro, puya, palenquero, calipso, currulao, san juanero, pasillo, llanera, cumbia, vallenato, salsa y un larguísimo etc. La música está presente donde quiera que estés: en un taxi, en un chuzo en medio de la nada, en un asadero en la carretera, en un restaurante de lujo, en un almuerzo en una casa, en una buseta... Pero, aunque variada, si tengo que ponerle banda sonora a los dos años que llevo en Locombia, tiene que ser a la fuerza cualquier canción de la banda La 33.
La primera vez que los vi fue en la sala Teathron, en el barrio de Chapinero de Bogotá casi recién llegado a estas tierras. Compartían cartel con Sidestepper, la propuesta musical más interesante de Colombia. Éstos, que eran el grupo estrella, tocaron los primeros y cuando acabaron se fue media sala. Y yo también me hubiera ido de no ser que me estaba ligando a Adriana: después del conciertazo de Sidestepper, lo mejor era largarse con la chica a otra parte. Pero ella no, la niña quería salsa y había que quedarse. Esa noche estaba dispuesto a “tragármelo todo”... e incluso a Manolo Escobar si hubiera hecho falta. *Inciso para los colombianos: la salsa que llega a España tiene la calidad de una balada de José Luis Perales o Paloma San Basilio. La salsa que nosotros escuchamos allí es una herejía para ustedes; es lo mismo que cuando algunos me hablan aquí de “flamenco = Gipsy Kings”. Esa noche, yo sabía de salsa lo que un colombiano puede saber de un martinete.
Sigo. De pronto empieza a subir al escenario gente y más gente, y empiezan a tocar...
La 33. Creo que si me hubiesen hecho una foto en ese momento, hubiera salido con una cara de gilipollas tremendo: con la boca abierta, embobado con aquel ritmazo frenético, con esa orgía de saxofones, trompetas, trombones, congas, piano, la peculiar voz "metálica" del cantante... Estaba absorto, alucinando con todo aquello. Esa noche empecé a saber que coño era la salsa.
La 33 es una banda bogotana que ha sabido mezclar perfectamente toda la herencia del sonido Latin Jazz neoyorquino de los años 70, el son cubano de los 50 y el mambo de Pérez Prado. En estos casi 2 años que ha pasado desde aquella noche en Teathron, esta orquesta se ha consolidado como una de las mejores bandas actuales de salsa de todo el Caribe, consiguiendo incluso la aceptación de los más recalcitrantes salseros. Después vino Berlín, Hamburgo, Viena, Bélgica, Lugano, Milán, Torino, Genova, Quito, Caracas, Amsterdam, Liverpool, Barcelona....
Ahora, asistir a los conciertos de esta gente se ha vuelto complicado porque hay hostias para conseguir entradas. Pero merece muchísimo la pena verlos en directo porque te aseguran el parradón: Este grupo transmite y la gente baila desenfrenada haya espacio o no. Da igual. Si no bailas con La 33 es que tienes que estar lisiado.
Aquí os dejo una de las canciones más populares de La 33: La Pantera Mambo. Una versión del clásico de Henry Manzini.
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